De dag dat mijn zeven jaar geleden gestorven vader werd geboren. "Je kijkt er altijd onbewust toch met een beetje angst naar uit," zegt mijn moeder die al die jaren zijn vrouw is geweest.
Ze heeft jonge potjes sleutelbloemen op zijn graf geplaatst. Die blijven felle kleuren geven, tegen de vrieskou en de kille nevel in. Nacht en donker, dood en duisternis, maar op een of andere manier toch altijd een soort warmtegevend licht dat ik voel blijven schijnen. Ondanks het verdwijnen.